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Pharos – Extrait

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Contrat de licence pour les livres numériques

Un

Déshonneur
La preuve faite
Secrets et mensonges

Oberdeii se savait en danger.

D’une raideur lente et hébétée, le Servitor de combat s’avança dans la cage d’entraînement, jusqu’à ce que la grille s’abatte derrière lui, que ses protocoles de combat s’engagent, et il perdit subitement cette allure gauche et lourde. Une intelligence vestigiale psychotique se mit à luire dans ses yeux. De gros filets de bave lui coulèrent de la bouche, l’effet secondaire des stimulants de combat que lui injectait l’appareillage de cuivre riveté sur son dos. De l’acier lui remplaçait la moitié du crâne. Le peu de peau qu’il lui restait était d’un gris cadavérique, enflée autour de ses implants. Une lame circulaire motorisée remplaçait une de ses mains, l’autre avait été sectionnée avec la moitié de son avant-bras et une épée au tranchant acéré était greffée à sa place. Les muscles du Servitor, gonflés par les agents de croissance, avaient atteint une épaisseur grotesque, et des attelles à pistons prêtaient à ses jambes encore davantage de force.

Sa combinaison épaisse, polymérisée, était de celles qu’Oberdeii avait toujours vues sur tous les Servitors. Avant qu’il ne l’eût activé, celui-là ne semblait guère différent de tous ses paisibles semblables, ceux qui nettoyaient, cuisinaient et transportaient sans jamais rechigner pour le compte de la XIIIe légion.

Plus maintenant. L’énergie électrique injectée dans son corps révélait sa vraie nature : celle d’un homme-machine meurtrier, programmé à faire tout son possible pour tuer son adversaire.

Pendant un moment, le néophyte se demanda s’il n’avait pas fait une erreur. Puis la lame de scie circulaire démarra en vrombissant, le Servitor se lança dans une charge pesante, et Oberdeii n’eut plus le temps de douter.

Lui-même n’avait pour se battre qu’un simple gladius choisi parmi l’arsenal de la salle d’entraînement. Il n’avait pas encore le droit de posséder le sien, et ne le recevrait probablement jamais. Si étranger au départ, le manche de l’épée à lame courte lui était devenu intimement familier, s’accordait à la perfection avec sa paume, semblait là à sa place, ce qui à présent le rendait malade. Jamais nul ne lui remettrait cette lame qu’il s’était tant efforcé de mériter. Cette épée d’entraînement était la marque d’un avenir manqué qu’il ne verrait jamais.

À quelques mois à peine de la fin de son entraînement, Oberdeii avait été souillé, et s’en trouvait par conséquent indigne de la légion.

Le Servitor se rapprocha en levant pesamment la scie bourdonnante par-dessus sa tête. Oberdeii lui hurla en plein visage, exprimant sa colère et sa honte ; la lame du gladius calée contre sa paume gauche, il intercepta celle de la scie. Des étincelles sautèrent et picotèrent sa peau à nu. Cette douleur fut la bienvenue. Le sentiment de sa mort imminente aiguisa ses réflexes encore immatures : s’il devait faillir, il se serait au moins senti une fois comme un Astartes.

Le Servitor était d’une force immense. Les muscles d’Oberdeii protestèrent sous la pression exercée contre sa lame et résistèrent pourtant. Le Servitor grogna, en lui soufflant au visage son haleine aseptisée.

Oberdeii accompagna l’attaque du Servitor, employa sa puissance contre lui pour projeter sa masse de côté. La force que lui-même avait reçue continuait de le sidérer. Il n’y avait pas si longtemps, il ne possédait encore que la musculature ténue de n’importe quel adolescent, mais ses bras étaient devenus épais et forts. Pendant les deux dernières années, des substances synthétiques avaient poussé en surcharge son métabolisme, et des organes supplémentaires modéraient tous ces nouveaux aspects de sa physiologie. Une fois leur ouvrage accompli, ils auraient amené la perfection à la place des erreurs que la nature avait créées au hasard. Ce qui avait mis des millions d’années à évoluer vers un état inachevé, l’Empereur l’avait perfectionné en à peine quelques décennies.

Oberdeii n’était qu’à quatre mois de son évaluation finale, et pas encore pleinement développé. De la dernière fournée d’implants, il conservait encore une douleur dans la gorge. Il n’avait pas encore atteint sa pleine hauteur ni sa pleine puissance. L’homme-machine qu’il affrontait faisait partie des outils d’entraînement les plus efficaces de l’arsenal, conçu pour pousser un frère de bataille jusqu’à ses limites, et comme Oberdeii se le faisait remarquer avec aigreur, il n’était pas encore un Astartes.

L’unité vocale implantée dans la poitrine du Servitor poussa un beuglement animal. La fluidité dont il faisait preuve dans ses mouvements offrait un contraste saisissant avec sa laideur. Son écart chancelant laissa place à une nouvelle attaque dévastatrice : il pivota toute la moitié supérieure de son corps, les bras tendus, et la lame luisante de l’épée siffla à travers l’air vers le torse d’Oberdeii, qui se plia en arrière. La pointe lui griffa le ventre mais n’y ouvrit qu’un fin sillon. L’être mécanique continua de pivoter, amenant sa lame de scie bourdonnante dans une seconde attaque horizontale. Oberdeii perçut le mouvement tout juste à temps. Une parade maladroite fit trembler l’épée entre ses doigts, si fort qu’ils en furent engourdis. Il réajusta sa prise tout en reculant.

Il croyait presque entendre encore le sergent Arkus. Vous la serrez trop fort, mon garçon ! Une imprudence coupable, se rabroua-t-il.

La machine tourna autour de lui. Oberdeii se tendit quand elle se rua de nouveau, les pistons sifflants, ses bottes lourdes résonnant sur le sol de la cage en métal, pour le percuter en plein torse avec son crâne renforcé. L’air fut expulsé des poumons du scout, sauvagement projeté en arrière contre les barreaux. Toute la structure vibra sous l’impact. Avec son bras, le Servitor força Oberdeii à baisser sa main armée, et les broches de métal qui retenaient sa prothèse dans ses os s’enfoncèrent douloureusement dans le poignet du jeune homme. Par deux fois, il cogna le bras d’Oberdeii contre les barreaux jusqu’à ce que la lame lui tombe d’entre les doigts. Puis il lui pressa son avant-bras charnu sur la gorge, la lame de scie juste à côté de l’oreille droite, vrombissant d’une note assourdissante. Les dents lui mordirent la joue, en les éclaboussant tous deux de son sang. Oberdeii eut un sursaut de recul instinctif. Le Servitor aurait pu déjà lui décoller la tête, au lieu de quoi il continuait de presser contre la trachée du scout, pour le suffoquer.

Oberdeii était à court d’air et sentait son os hyoïde céder sous la pression, lui-même cloué sous le regard du Servitor. Il n’y avait rien d’humain dans ces yeux, rien qu’une haine mécanique et le besoin de tuer.

Oberdeii allait mourir, et cette idée était la bienvenue.

Il ne pouvait plus supporter les rêves. Des ténèbres se rapprochaient ; il avait entendu les murmures sous le mont Pharos, et depuis, l’angoisse l’avait harcelé, la crainte d’un péril si grand qu’il éclipsait dans son âme tout espoir, car il n’était rien qu’il puisse faire pour l’éviter.

Cette certitude le tyrannisait, et refusait même de le laisser dormir.

Six semaines en rétablissement dans l’apothecarion. Après l’extinction des feux, il demeurait là, allongé, les yeux fermés, et passait ses nuits dans un état de veille fiévreuse qui le ramenait dans l’obscurité de la montagne, vers les terribles vérités qui y vivaient. Lorsqu’il s’éveillait, s’il était possible de parler d’un réveil, chaque cycle de jour commençait avec le même pressentiment funeste.

Cette peur, cette certitude étaient la raison pour laquelle il aurait fini par échouer. C’était cette terreur qui l’avait amené ici, à la salle d’entraînement, au beau milieu de la nuit.

Sa gorge était comprimée. Son organisme passa en surrégime de préservation de l’oxygène. Le Servitor grognait sa fureur préprogrammée ; les veines d’Oberdeii gonflaient et son visage rougit. Ses yeux lui donnaient l’impression de devoir jaillir hors de leurs orbites.

Par désespoir, il cracha au visage du Servitor.

Ce fut une triste tentative : la gorge écrasée, il ne put solliciter vraiment sa glande de Betcher, ni expulser de façon efficace le poison qu’elle produisait. L’acide aspergea le visage de son adversaire en un nuage de bruine.

Le Servitor, aveuglé, eut un réflexe de recul. Oberdeii plongea de côté au moment où la lame de scie frappa droit à travers l’espace où se trouvait sa tête. La prothèse de combat atteignit les barres de la cage avec une telle force qu’elle coupa à travers le métal dans un criaillement horrible.

Sa cible lui ayant échappé, le Servitor s’arrêta. Oberdeii se figea, les yeux fixés sur la lame qu’il avait laissée tomber à terre. Le Servitor pencha la tête de côté, l’oreille tendue à la recherche du garçon, insensible à l’acide qui lui rongeait le visage. Oberdeii réprima le besoin d’inspirer une grande bouffée pour remplir ses poumons vides au cas où l’autre l’entendrait. Retenir son souffle après s’être fait étrangler de la sorte était un supplice. Des taches dansèrent devant ses yeux. Il n’avait pas songé à enfler son multi-poumon avant d’entrer dans l’arène, ce qui lui aurait offert quelques minutes d’oxygène, et il s’en voulut de ne pas avoir utilisé ses nouvelles capacités à leur plein avantage.

Il demeura immobile alors que l’homme-machine avançait en demi-cercle. Son gladius reposait de l’autre côté de la créature.

Il n’y avait qu’une seule issue pratique. Oberdeii ne perdit pas de temps à y réfléchir. Il poussa un cri, en y mettant toute sa frustration ; le Servitor repéra instantanément où il se trouvait, et Oberdeii roula de côté alors que la lame de scie s’abattait sur le sol en mordant dans les plaques et en entraînant son porteur en avant. Se jetant derrière son adversaire, Oberdeii récupéra son gladius, et se mit à courir sur le tour intérieur des barreaux en les faisant tinter avec la large pointe de la lame. Le Servitor se mit à suivre le bruit. Oberdeii s’arrêta, et son adversaire se précipita. Il esquiva un coup d’estoc, agrippa le bras du Servitor armé de l’épée et le poussa entre les barreaux, en le coinçant contre un renfort transverse. Il frappa vers le bas à travers le coude, puis se mit à taillader les jambes du Servitor.

L’attaque n’avait rien d’élégant, mais elle servit son but. Du liquide hydraulique se mit à jaillir par les tuyaux sectionnés des attelles. La jambe gauche s’affaissa. Oberdeii s’écarta d’un bond tandis que le Servitor s’énervait contre les barreaux pour en ressortir son bras coincé. Le scout tailla à travers le tendon de sa cheville tendu comme un câble, puis s’écarta de nouveau au moment où le Servitor arracha son bras de la cage et se tourna vers lui. La seconde d’exultation qu’éprouva Oberdeii se mua en désarroi lorsque son pied se tordit sous lui, et il tomba en arrière.

Le serviteur fit un pas, posa au sol sa jambe endommagée et s’écroula à son tour directement sur le jeune homme.

Oberdeii leva la pointe de son épée juste à temps. Le poids du Servitor fit pénétrer la lame à travers son corps renforcé. L’angle n’était pas bon, et quelque chose céda à l’intérieur du poignet du scout ; il ne se préoccupa pas de la douleur et secoua l’épée dans les entrailles du Servitor. La mécanique produisit un bourdonnement aigu. Claquant des mâchoires de manière incontrôlable, le Servitor remua au-dessus de lui par saccades, avant de s’affaisser, inerte.

La lame de scie continua de tourner quelques secondes et s’arrêta.

Oberdeii tordit encore sa lame. Il n’y eut pas de réaction. Les diodes du Servitor s’étaient éteintes.

— Tu dois être mort, » dit-il, et il laissa sa tête retomber en arrière contre les plaques du pont.

Il resta allongé sous la machine, à attendre que ses cœurs ralentissent. Pendant quelques instants, son esprit se perdit dans leur double tempo singulier. De tous les changements survenus, cette altération du rythme fondamental de son corps était celle qui lui avait demandé le plus de temps d’adaptation.

Il poussa le cyborg de sur lui, et se releva.

Oberdeii baissa les yeux sur le corps qui répandait autant d’huile que de sang. Le crime que cet individu avait commis pour mériter un tel destin lui était inconnu, mais il estima que la dette devait être maintenant pleinement payée. La miséricorde finale lui avait été accordée de sa main. Il frissonna de répulsion, lui qui risquait de se retrouver dans une situation similaire, car les rôles qui convenaient aux aspirants ayant échoué étaient peu nombreux. Son bras tremblait violemment quand il le leva pour essuyer la sueur qui lui coulait du front. Sous le coup de rigueurs extrêmes, des tétanies légères l’avaient déjà frappé. Ses implants n’étaient pas totalement intégrés biochimiquement à son corps. L’Apothecary Taricus lui avait assuré que cela passerait.

Un bruit étranglé lui monta de la gorge.

Non, cette irritation ne passerait pas. Ils n’iraient pas au bout du processus, jamais il ne serait un Ultramarine. Le contact de la machine dans la montagne l’avait souillé. Le gladius lui tomba des doigts. Il se sentit mal, en éprouvant de nouveau ce choc. Peu importait le nombre de fois où il y avait déjà pensé, la douleur ne diminuait pas.

Oberdeii portait en lui le deuil de celui qu’il ne deviendrait jamais.

Un léger raclement de gorge le fit se retourner, et il se dépêcha de s’essuyer les joues.

— Bonjour, néophyte Oberdeii. » Le sergent Arkus, son chef d’escouade et son mentor, était appuyé contre le mur près de la porte de l’armurerie, de l’autre côté de la salle d’entraînement, une expression douce mais indéchiffrable sur le visage. « Allez-vous me dire pourquoi vous n’êtes pas en train de dormir dans les baraquements ? Taricus ne vous a libéré qu’hier, et vous voilà déjà en train de vous surmener.

— Sergent.

— Oui, c’est exact. Sergent. En tant que sergent, je vous ai posé une question. En tant que néophyte, vous avez le devoir de me répondre, mais je ne vous entends pas.

— Je… je n’arrive pas à dormir, sergent.

— Vous vous êtes donc dit que vous alliez plutôt venir ici vous suicider ? C’est un remède assez extrême contre l’insomnie. »

Oberdeii baissa les yeux vers le Servitor mort.

— Je cherche à m’améliorer, pour la légion. »

Arkus s’écarta du mur et le rejoignit dans la cage.

— Ah. Forcément, ça explique tout.

— Oui, sergent. » Oberdeii releva les yeux vers son instructeur. Arkus dépassait le scout d’une bonne tête. « Cela fait longtemps que vous m’observez ?

— Assez longtemps pour avoir grincé des dents en voyant cette parade. Levez votre arme. »

Oberdeii se pencha pour ramasser sa lame et adopta la posture adaptée au combat sans armure. La douleur dans son poignet lui fit serrer les dents.

Arkus secoua la tête d’un air désespéré.

— Pas comme ça ; comme ça. » La main massive d’Arkus enveloppa celle d’Oberdeii et la fit pivoter. Oberdeii réprima un cri quand le muscle déchiré bougea. « Maintenez une garde inclinée, le bord extérieur vers la parade. Si vous vous battez comme ça, un bon adversaire vous tranchera le bras au coude dès que vous la pointerez vers lui !

— Oui, sergent. Désolé.

— Cela dit, » dit Arkus. « Vous l’avez tué. » Il poussa le cyborg du bout du pied. Arkus portait un chiton sans manches et un pantalon large, la tenue d’un fermier ou d’un artisan. Cet habit simple était censé faciliter l’union avec le peuple qu’on leur faisait défendre. Personne n’aurait jamais pu confondre Arkus avec un homme normal : il mesurait deux mètres quinze, ses muscles étaient énormes et sa peau parsemée de prises d’interface pour y connecter son armure.

— Merci, sergent.

— Ce n’était pas un compliment, mon garçon. Si ses circuits avaient été désactivés, vous seriez un homme mort. Ces modèles de combat ne ressentent pas grand-chose, mais s’il n’avait rien ressenti du tout, l’affrontement ne serait pas allé en votre faveur. »

Oberdeii haussa les épaules.

— Je ne sais pas comment les désactiver.

— Il y a une raison pour laquelle nous ne vous apprenons pas tout d’un coup. » Arkus baissa les yeux sur l’unité de combat ruinée. « C’était un Servitor de classe thêta. Vous n’avez pas l’autorisation de vous mesurer à eux. Il semblerait que nous vous en apprenions déjà bien assez. »

Oberdeii ouvrit la bouche pour parler, mais Arkus l’en empêcha.

— Je ne veux pas savoir comment vous avez obtenu les codes d’activation. Vous vous êtes bien battu pour réussir à le vaincre. Je ne sais pas si cela mérite une réprimande ou une citation. » Il passa les pouces sous sa large ceinture. L’emblème de l’Ultima brillait sur la boucle.

Oberdeii regarda son maître, dans l’expectative. Une réprimande, ce serait sans doute une réprimande. Arkus s’était montré trop laxiste avec lui depuis l’incident de la montagne.

La bouche d’Arkus traçait une ligne pensive.

— L’adepte Criolus ne sera sans doute pas très content de vous. Mais… Impressionnant. Très impressionnant. La prochaine fois, tenez-vous-en aux armatures de combat. »

Arkus sourit tristement.

— Il est l’heure, n’est-ce pas ? » dit Oberdeii sur un ton nerveux. Arkus acquiesça, et son sourire disparut.

— Oui, Oberdeii. Il est l’heure. Le Librarian en a fini avec les autres. »

Il se frotta la tête, l’air hésitant. Arkus, comme tous ceux qui avaient passé de longues périodes à proximité de la montagne, avait également eu ces rêves, même si personne n’avait rien éprouvé d’aussi puissant que les visions terrifiantes d’Oberdeii lorsqu’il s’était perdu dans le labyrinthe. Et tel était bien le problème.

— Il voulait vous voir en dernier. Vous devez venir avec moi. »

Le scout jeta un regard incertain derrière lui au cadavre mécanique, sans pouvoir se défaire du sentiment que ce serait la dernière fois qu’on le laisserait entrer dans la chambre d’entraînement.

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Dédié aux petits ours et aux Vikings.

UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2016 par Black Library
Version française originellement publiée en France en 2017 par Black Library
Cette édition est publiée en France en 2017 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK

Produit par Games Workshop à Nottingham
Illustration de couverture par Neil Roberts.
Titre Original : Pharos
Traduit de l’Anglais par : Julien Drouet
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2017.

Pharos © Copyright Games Workshop Limited 2017. Pharos, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® or TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépôt légal : Février 2017

ISBN 13 : 978-1-78572-556-2

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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